Nous l’avons caché pendant la guerre. Mais vu que les battues sont perpétuelles,  pratiquement toute l’année, nous avons suggéré à Grégor qu’il valait mieux qu’il reste à l’abri dans notre isba.

Bien entendu, peu à peu, au fil des années, il avait appris le français et pas celui qu’on baragouine su FACEBOOK, mais la langue de Chateaubriand, de Proust, de Victor Hugo. Je lui avais fabriqué une paire de lunettes grossissantes et c’est ainsi que, dans la journée, il lisait de longs passages de LA RECHERCHE DU TEMPS PERDU, des MISERABLES ou des MEMOIRES D’OUTRE-TOMBE.

Grégor devint un sanglier très cultivé tandis qu’à l’extérieur, sur fond d’abois des chiens, les pétarades n’en finissaient pas. Les petites Panzer Divizione cynégétiques passaient le pays au peigne fin. Mais la nuit tombée, tous ces tartarins levaient le camp pour des agapes viriles baignant dans le cholestérol et Grégor pouvait se dégourdir les pattes dans notre immense parcelle, au pied de l’isba.

Ainsi passait le temps, mon crin blanchissait et celui d’Igor aussi. Tu ne regrettes pas la vie au grand air? lui demandais-je parfois. Il y a belle lurette que je serais mort et digéré, répondait-il. Certes mais tu aurais connu quelques jolies « curculosses » (tel est le nom des femelles de sanglier dans notre petit bout d’univers). Il avait un rire de derrière le groin, le « risus purus » selon Samuel Beckett, à quoi bon touiller dans les marmites de la mélancolie?

A quoi bon, en effet, sinon à nous rendre un peu plus « meschugge »?

Les chats me prennent pour un portier d’hôtel. Et entrer et sortir. Il me manque une casquette avec des parements dorés, comme dans un palace hors d’âge de Saint-Pétersbourg.

Le paysage hivernal, dans le Bazar Manioc, évoque la Russie profonde, en plus vallonné. Pas un chat (à part les miens) et parfois une petite escadrille de canards sauvages qui fait des manoeuvres entre le lac de Bert et l’étang du bas de la côte, qui est apparenté aux bouches d’égout.

Je laisse ronronner la télé, illusoire ersatz de présence dans la salle de séjour. Les journées sont longues car ma compagne travaille quotidiennement à plus de 80 verstes (aller retour), dans le district de Moun dou Porcin, où nous vivions naguère avant la construction de l’isba dans le Bazar Manioc. Le thème de l’ennui, je le garde pour moi.

Il n’y a pas lieu de me plaindre puisque je dispose de mon temps à ma guise, n’est-ce pas? Puisque je peux lire à mon rythme Tchékov, Gogol et Boulgakov. Quant à savoir ce que font ces deux poteaux dans l’immensité photographiée ci-dessus. Ce sont peut-être des cure-dents de Dieu, lui aussi en proie à l’ennui, maybe?

Sur ma page de FACEBOOK où il n’y a que des minouchkètes (23/24 piges), disons que je soliloque avec différents personnages inventés. Ce qui ne me change guère de mes deux blogs! Ces figues tsarribles ne recherchent pas le contact, fût-il exclusivement de paroles verbales. Je dois faire figure de fantôme, exit, par ici la sortie! Ce qui n’arrange pas mon cas (outre mon âge canonique), c’est que je n’arrête pas de PARODIER leurs courtes jactances concernant leurs examens partiels, leurs sorties pré-fantasmées du vendredi soir où il y aura du « plotage » (sic) de cul, etc.

Les vieux, il faut dire que je les ai vidés. Ils n’arrêtaient pas de parler de para-pédagogie, du réchauffement climatique, des restos du coeur et autres frichtis zhumanitaires!

Il en résulte que je me sens un peu seul. Mais c’est ma destinée, ermite au fond d’une marmite (le Bazar Manioc).

Sic transit gloria mundi!