Kurt Cobain  est né à Aberdeen, le 20 février 1967 et il a mis fin à ses jours le 5 avril 1994 à Seattle. Rien que des villes où il pleut. Mais nous savons bien, vous et moi, qu’il peut y avoir un désespoir solaire, qui prend vos tempes dans un étau et transforme vos vêtements en « wassingues » (serpillières).

Kurt Cobain avait 27 ans (j’ai posé l’opération sur une feuille de papier blanc). Il écrit dans son « Journal », 10/18, un document (!), sans doute avant sa sortie : « Don’t read my diary when I’gone. Ne lis pas mon journal quand je serai parti. OK, je pars travailler. Quand tu te réveilleras ce matin, lis mon journal s’il te plaît. Fouille dans mes affaires et devine-moi. »

L’ennui, avec les titres trop explicites, voyez, c’est que le texte qui suit fait forcément redondant, vu qu’on peut dire beaucoup en peu de mots.

C’est vrai que je suis l’unique « vieux » dans mon isba confortable. Si j’évite les miroirs, eh bien je peux me croire dans un club de vacances. De vacances immobiles, assis devant ma bécane, pas du tout le style club Méditerranée. Mais faut pas rêver.

L’encadrement est limité, vu que mon epse travaille à Moun dou Porcin : plus de 80 kms aller-retour, sans parler de ses voyages scolaires y otras cosas. Pourquoi tu soulignes? Tu vois pas que c’est de l’espagnol, crétin de mes deux?

J’ai beau me forcer, prendre des poses, malgré ma solitude d’ermite, dans ce Bazar Manioc qui est une faille de l’Être, je ne suis pas foncièrement malheureux. J’ai mes trois chats à gérer, le vieux (bougon) et les deux jeunes. Cela n’est pas toujours une sinécure.

Bon, c’est vrai que ça manque un peu de femmes. Par les immenses baies vitrées, on voit la nature, et puis la nature, et puis la nature. Autrement dit, pas un chat (sauf les miens).

Mais il y a la télévision et bientôt je vais mater les matchs de la coupe du monde de foot. Le pied !

Comme tout ermite, j’ai deux obsessions statutaires, la sexuelle (malgré les nombreuses tisanes d’orties que  je me force à boire quotidiennement) et la textuelle : des livres, des livres, des livres, plus particulièrement les « thrillers » de chez POCKET.

J’aime assez la couenne bien salée qui craque (un peu) sous la dent. Et si j’étais russe, j’aimerais la Russie.

L’espérance est une petite lumière qui tremble dans la nuit et quand vous franchissez les portes du premier cercle de l’enfer, en effet, selon Dante, vous pouvez abandonner toute espérance.

Ainsi, matutinalement, la marre-quizz du Net a regagné , dans la nuit et le brouillard, sa géhenne de Moun dou Porcin, à savoir le collège Jean des Grenouilles.

La rentrée de janvier est la plus sinistre qui soit et je m’aperçois qu’à enfoncer des portes ouvertes, cela fait encore davantage de courants d’air! Capramerda fouchtra, interjection qui me rappelle l’île de Capri, sous un petit crachin pascal et toutes ces ruelles tortueuses où des chats venaient nous faire des politesses. Le fantôme de Pablo Neruda déambulait à nos côtés, mais il ne fallait pas le déranger, les ombres de l’Hadès ont droit à notre discrétion.

Quant à moi, je surveille l’isba et les trois chats. Le chat Do est arrivé ce matin du « château » avec une patte folle. Il a dû se faire marcher dessus par Mahmoud Ahmadine (né Jad), lequel fait des rondes nocturnes dans le parc de cette demeure grise et massive.

Je vais continuer la lecture d’EXIT LE FANTÔME, de Philip Roth. J’ai tellement de points d’analogie avec Zuckerman, le double de l’auteur : les ennuis prostatiques (version  légère en ce qui me concerne), l’âge, la solitude quasi complète dans un coin de cambrousse, la passion de la lecture et de l’écriture, bref.

Et les fantasmes qui n’ont pas encore, tant s’en faut, rendu l’âme.