Dans la synonymie de l’absurde, « kafkaïen » est devenu incontournable, surtout après la mort de Kafka (1924). Kafkaïen, c’est un absurde froid, comme les couloirs de la Lubianka, à Moscou, siège de l’ancien KGB. C’est un goulag au printemps quand la neige commence à fondre sans le moindre signe d’espoir. Il n’est rien de pire que la neige qui fond.

« Ubuesque », avec son air de bric à brac, apparaît plus chaleureux, disons plus tiède, difficile d’oublier le Père Ubu. Ubuesque c’est comme une « banda » qui aux fêtes de Vic-Fézensac s’écroule dans sa propre cacophonie et son vomi. Ce n’est pas kafkaïen du tout.

Les femmes jeunes, sur FACEBOOK, ne sauraient être trop prudentes quant à leur photo dite « de profil ». Certaines se font photographier à deux, à trois (et même à Dijon), à quatre, voire en groupe et bien malin qui saura dire qui est qui. Tous les masques sont aussi possibles, d’un cliché de film d’animation aux métamorphoses animales ou végétales.

Car il doit bien exister des dragueurs de tout poil qui écument le Net. Des dragueurs banals aux chasseurs de dots, si à la mode dans le roman du 19° siècle. Chez Balzac, Zola, Eugène Sue, Maupassant, Ponson du Terrail. Méfiance! Méfiance! Il y a là des gens qui ne feraient pas de mal à une mouche, mais qui vous dit qu’ils n’en feraient pas à une femme! (Quand c’est une question rhétorique, c’est à dire une fausse question, mieux vaut finir par un point d’exclamation).

Enfin il y a les proxénètes internationaux, toujours en quête de chair fraîche (c’est pourquoi je ne risque rien) et qui se feraient un plaisir d’envoyer bosser nos jouvencelles à Alice Springs (Australie) où il fait une chaleur de fournaise l’été, ou pourquoi pas à Walla Walla (Etats-Unis) ?

Il a l’air un peu bouffi, comme monsieur Tuladi. Tout le monde ne peut avoir la minceur aristocratique (le sens de la syntaxe et l’esprit délié)  de  Dominique de Villepin.

Il n’a pas non plus inventé la poudre, sauf la poudre d’escampette quand il refuse un débat télévisé avec les enseignants de l’académie de Créteil qui n’ont pas encore fait l’acquisition d’une kalachnikov pour pouvoir assurer leurs cours.

Il a l’air de s’intéresser à l’éducation nationale comme moi au taux en bourse de la betterave sucrière! Ou plutôt il s’y intéresse mais pour mieux la démanteler selon les canons de la mondialisation. On grignote les heures des titulaires et ce sont des « vacataires » qui les assurent, payés au lance-pierre et considérés , si l’on peut dire, comme les « zeks » (les prisonniers) des goulags staliniens. N’ayez crainte, bourgeois (excusez-moi de parler comme Besancenot), mais on maintiendra des pôles d’excellence afin que vos rejetons puissent intégrer Henri IV ou Louis-le-Grand. Macache, il n’y a aucun souci à se faire de ce côté-là!

« Chatèl ma carriole pourrie au cul d’un âne asthmatique » vient d’accorder aux principaux des collèges le pouvoir de tripatouiller un peu  les horaires des profs titulaires. Ils sont dans la jubilation, ces guignols ubuesques et dangereux, ce compost de potentats locaux qui ont ainsi la possibilité de faire chier les enseignants qui ne lèchent leurs bottes, depuis toujours éculées du talent. Ce sont les Pères verts (il y en a d’autres) d’une institution qui coule lentement comme le Titanic.

Et tout le monde a l’air de s’en foutre. Musique : PLUS PRES DE TOI, MON DIEU, PLUS PRES DE TOI…

Mon occupation essentielle dans mon isba du Bazar Manioc est de porter (dans le coffre de la voiture) les ordures aux containers au garde-à-vous, tels des soldats limogés de la garde suisse, dans ce chemin vicinal dont j’ai oublié le nom, « Untermenschstrasse » peut-être.

On ne saurait dire que tous les parfums de l’Arabie se sont donné rendez-vous dans un tel site, dont la désolation caca d’oie pourrait donner lieu à un concours de superlatifs.

Le container des berteilles, lesquelles ne sont pas censées puer, est situé sur la place du village, à quelques encablures du monument aux morts minimaliste (il y a toujours eu si peu, si peu de monde dans ce petit bourg).

Le carillon parfois produit par le verre qui se brise n’est pas sans rappeler la sonnette du jardin du Narrateur , dans « Du côté de chez Swann », quand quelqu’un (Swann peut-être) venait rendre visite à sa grand-mère, la grand-mère du Narrateur (c’est bien avant l’épisode le la madeleine).

Les autochtones cachés derrière leurs rideaux qui ont connu des époques lointaines doivent se dire que nous sommes des poivrots, macache wallou ! Bren sur vous, espions à la petite semaine !

Quand j’ai terminé mon solo de berteilles en sol mineur, j’esquisse un demi-tour avec ma voiture, une longue ellipse (il n’y a person’ Alexanderplatz) et c’est le moment le plus jubilatoire. L’isba m’attend, comme une « cadenasse », mais j’ai des berteilles de blanc sec, n’est-ce pas, Adèle?