La neige tombait en tempête dans les rue de Prague, créant d’étranges figures autour des lampadaires au sodium. Le type en face de moi, dans cette brasserie surchauffée, n’arrêtait pas de se palper la paume des mains, tantôt avec un pouce, tantôt avec l’autre, comme s’il souffrait d’une douleur interne insupportable.

Voyant que je l’observais, il me dit : depuis presque deux mille ans, voyez-vous, je reste très sensible aux changements de temps.

(…) Puis je me suis dirigé vers la 71e Rue Ouest, cédant à l’élan brutal d’un emballement amoureux effréné qui ne pouvait que faire souffrir un homme qui trimbalait entre ses jambes un robinet de chair flétrie là où il avait jadis possédé l’organe sexuel en parfait état de marche, avec contrôle du sphincter de la vessie (…) L’instrument jadis rigide de la procréation était maintenant comme l’extrémité d’un tuyau qu’on voit sortir d’un champ.. un bout de tuyau incongru qui goutte et gicle par intermittence, qui crache l’eau sans aucun but, jusqu’au jour où quelqu’un pense à donner à la valve le tour de vis supplémentaire qui va arrêter cette foutue écluse.

(Quès pla ditt, macarel!)

Une fourchette, c’est une petite fourche, comme celle que vous avez sur le cliché. Elle n’a pas l’habitude de se mettre ainsi en valeur, dents en avant, dans on ne sait quelle attente.

La bouteille d’eau fraîche joue les cadres grossissants pour les plantes vertes à l’arrière-plan. Le zombi(e), la tache noire, à demi-avalé par le verre à droite de la photo, reste dans son mystère. Les pots d’échappement des poids-lourds proches l’ont  progressivement estompé, comme s’il s’agissait d’un figurant de l’Hadès, un employé des Postes Infernales, où tout le courrier venant d’en-haut finit dans un incinérateur.

Nous sommes dans l’antichambre  des Enfers. Les grands supplices, c’est plus loin, au-dessous du volcan, Sisyphe et son fameux rocher qui ne reste pas en place, Prométhée qui se fait bouffer le foie par un infect volatile, et Tantale, ah Tantale, petit frère, et ton désir éternel d’être en vain désaltéré ! Nous sommes en bonne compagnie. En grattant un peu le clinquant touristique, on s’aperçoit vite que ce sont nos compagnons d’infortune, vos compagnons de routine.