Depuis plus de 40 ans, je suis une taupe, mais une taupe dormante, comme label au bois, voyez. Il en résulte que je ne sais plus trop à quel service (secret) j’appartiens : Mossad, ex-KGB, CIA, « cousins » anglais, petites vaticanailles… C’est le brouillard dans mon esprit et je me traîne aussi cette putain de myopie qui n’arrange pas les choses.

Il est possible aussi que je sois un  agent double, ou triple, ou quadruple. L’autre jour, quand j’estois à Berlin avec la marre-quizz, j’ai eu la nette impression qu’on me suivait au Tiegarten, haut-lieu autrefois de l’espionnage. C’était peut-être un homosexuel, mais rien n’empêche un homosexuel d’être un agent des services secrets, n’est-il pas vrai?

Je vous tiendrai au courant. Quinzième banc « Unter der Linden », à partir de la Porte de Brandebourg. Vous savez compter jusqu’à 15, macache wallou?

Je vous serre la main.

C’est le nom du coin où je pêche sur la banquise. Aux vents des solitudes blanches, c’est joli, non? Et ma cabane, elle est super, hein? Il y a même le chauffage, pour ne pas que je me les gèle.

Ah, il faut aimer la solitude. Surtout que je pêche la plupart du temps par omission.

Je pêche des « amies » de Facebook, voyez. Des Aphrodites de banquise. Enfin, je n’en ai pas attrapé une seule. Jamais.

Mon ami Gus, qui souffre de psoriasis, me dit que je ne suis peut-être pas au bon endroit. Mais là il y a un trou, j’ai répondu du tac au tac (je dis ça vu que j’ai plutôt l’esprit de l’escalier) et ma cabane n’est pas montée sur roulettes, ciboire du Christ (comme on dit aux vents des solitudes blanches).

Enfin, je m’occupe. Je lis des polars (des thrillers, malgré le froid polaire) dans ma jolie cabane, tout en surveillant la ligne du coin de l’oeil. On ne sait jamais !

Le bonjour chez vous et que saint  Sycomore vous protège (surtout des oreillons).

Dans les fims d’action américains, il faudrait dire hollywoodiens, aucun souci à se faire, on s’achemine vers un « happy end » incontournable. C’était le cas hier soir sur TF1 avec le « 16 blocs » interprété par Bruce Willis et Mos Def (remarquable).

Le film de pur divertissement est condamné fatalement au « happy end ». Pas de demi-teinte, d’ambiguïté, on tomberait alors dans un champ réfléxif totalement incongru à cette place.

Inversement, quelle fin sinistre, quand on y pense, que celle du TROISIEME HOMME, avec cette interminable allée de cimetière balayée de feuilles mortes, l’héroïne qui avance sur les mesures lancinantes des la cithare d’Anton Karas, et le copain d’Harry Lime qui l’attend en grillant une cigarette (on ne fait pas mieux comme anti-héros).

C’est du cousu main, comme un linceul, on sait que la femme passera son chemin, sans jeter un coup d’oeil au copain d’Harry (qu’il a tout de même trucidé dans les égouts de Vienne).

Et c’est fini, Joseph Cotten (pitoyable amoureux transi, la température est fraîche dans ce cimetière automnal) jette son mégot dans les feuilles mortes. Et basta. Si tant est qu’on puisse le dire comme cela.