Depuis plus de 40 ans, je suis une taupe, mais une taupe dormante, comme label au bois, voyez. Il en résulte que je ne sais plus trop à quel service (secret) j’appartiens : Mossad, ex-KGB, CIA, « cousins»  anglais, petites vaticanailles… C’est le brouillard dans mon esprit et je me traîne aussi cette putain de myopie qui n’arrange pas les choses.

Il est possible aussi que je sois un  agent double, ou triple, ou quadruple. L’autre jour, quand j’estois à Berlin avec la marre-quizz, j’ai eu la nette impression qu’on me suivait au Tiegarten, haut-lieu autrefois de l’espionnage. C’était peut-être un homosexuel, mais rien n’empêche un homosexuel d’être un agent des services secrets, n’est-il pas vrai?

Je vous tiendrai au courant. Quinzième banc « Unter der Linden» , à partir de la Porte de Brandebourg. Vous savez compter jusqu’à 15, macache wallou?

Je vous serre la main.

Ils m’ont déjà « désactivé»  une fois, dans la nuit, à l’heure du KGB, qui est loin d’être mort, pute au néon ! Motif : un vague pansexualisme, très en-dessous de ce qu’on peut feuilleter chez le dentiste, dans les magazines éculés où s’accumule la sueur graisseuse des ploucs et des employés de banque.

J’ai pris un pseudo et créé une autre page. A présent, ils trouvent que j’abuse du moteur « recherche d’amis»  et menacent de me désintégrer à nouveau. C’est pourquoi je suppute que leur staff a été infiltré par les talibans. Ban, Ban, cucul!

En fait, le cucul, c’est plutôt le pain ordinaire de FACEBOOK, vaste album de photos familiales plus nunuches que moi tu meurs ! La médiocrité qui mijote comme des fayots dans une toupine. L’esprit souffle où il veut.  Sur FACEBOOK, les girouettes rouillent vitesse grand V.

Il vaut mieux passer son chemin.

Les SAN ANTONIO sortent progressivement dans la collection BOUQUINS, on doit en être au tome 4. Bien sûr, on se demande aujourd’hui comment une fiction peut fonctionner sans ordinateur ou téléphone portable. Bref…

Une anecdote sur Frédéric Dard. Il vient récupérer dans une gare suisse un ami,  journaliste à Paris. Superbe voiture, même si le père de Bérurier roule quasiment à l’allure d’une vache de par chez nous, dans le Bazar Manioc. Soudain, Frédéric Dard pile sur le bas côté, embrasse son pote un peu interloqué et lui dit : « Tu vois, si je n’avais pas été écrivain, j’aurais été PROFESSEUR DE CHAGRIN.» 

Superbe, n’est-ce pas?

A part que c’est un peu la même chose.

A Check-Point Charlie, après la brasserie italienne où je venais de boire un excellent « vino bianco» ,  je dus convenir qu’on m’avait pris en filature. Ils étaient deux, comme les flics de Tintin, mais avec une apparence qui tendait à copier les sbires de la Gestapo, gabardine en cuir et vaste galure, qu’on voit dans la flopéee de films mettant en scène le Troisième Reich. Je pris les devants dans le magasin de « souvenirs»  qui fait l’angle de la Französichstrasse. Eh, les potes, vous m’avez l’air tout droit sortis de la « Trilogie berlinoise»  de Philippe Kerr, que se passe-t-il? Vous avez perdu votre chapitre?

Pour faire court ils ont essayé de me convaincre que le Troisième Reich continuait de vivre dans une dimension parallèle et qu’ils avaient besoin de « passeurs psychiques»  pour aller d’une dimension à l’autre. Eh, Pinuches, j’ai dit, on voit ça dans la littérature, dans le FATHERLAND de Robert Harris et quelques uchronies de science-fiction. Moi, j’aime bien Angela, je n’ai pas envie de revoir votre nain moustachu! Cela lui ferait quel âge aujourd’hui?