Depuis quelques lunes, plus particulièrement en regardant celle, bien ronde, d’Eva Mendès, dans la précédente chronique (si l’on peut dire), je me ménopose la question : à quoi bon entasser des mots, que personne (ou quasiment personne) ne lit ?

Quand je pense aux agendas des hommes politiques & (et) tutti frutti,  j’arrive parfois à trouver un aphorisme dans la journée, du type : « Un ermite peut faire l’économie d’un agenda  relié cuir» . Les événements de la vie érémitique : c’est la joie de retirer, en prenant son temps, une crotte de nez de sa narine (parfois droite, parfois gauche, il n’y a pas de narine centriste). Solide, la crotte, mais pas plus qu’il ne sied.

Il y a aussi l’éternuement dont il n’est pas exclu qu’il puisse produire un mirifique crachat, du type pine d’huître. Avant, j’avais ma dramaturgie prostatique, mais c’est fini, j’ai réintégré l’obédience des pisse dru, capables de créer un marigot sur une chape en ciment.

Vous remarquerez que je fais impasse sur le défécation, qui n’est pas précisément le « nom de la rose» . Je suis passé de la scatologie à l’eschatologie, les apocalypses me passionnent, elles produisent de très belles enluminures dans les manuscrits de mon âme un tantinet calanchée.

Vous voudriez que j’aille jusqu’à 200 mots (WORDS! WORDS! WORDS!). C’est fait !