Il est bon parfois de faire une cure de mélancolie et je ne connais pas de romans plus cafardeux que ceux que je signale ici.  Je ne me lasse jamais de relire l’incipit du» Palais d’Hiver»  de Roger Grenier, paru chez Gallimard en 1965. Au fond, le vrai personnage et c’est vrai aussi de l’oeuvre d’Herman Raucher, c’est le Temps qui passe, ni temps passé ni les amours reviennent et le terrible anonymat des vies ordinaires. Badaboum!

« Il y a des êtres, dès la première rencontre, je les reconnais comme s’ils étaient déjà  des personnages de mes livres. Celui-là, me dis-je, on ne peut pas s’y tromper, il est à moi. D’autres peuvent collectionner des statues nègres, des timbres-poste, des maquettes de voiliers. Moi, ce sont ces hommes, ces femmes. Qui en voudrait? Ils furent jeunes, la vie les a rejetés. Ils gardent, à travers les masques de la vieillesse ou de la déchéance, l’air du premier jour où leur respectabilité fut bafouée. Je les trouve dignes pas tellement de pitié, mais d’amour. Nous sommes à leur image. Malgré nos prétentions, nous avons un mal infini à nous convaincre une bonne fois que la vie n’a aucun sens, qu’elle n’est même pas une farce amère, qu’il est inutile d’accuser la méchanceté d’un dieu, que toutes ces larmes nous sont infligées pour rien et par rien.» 

Barjo, bizarre, branque, cinglé, défoncé, dingo, dingue, fatigué, fêlé, flingué, folingue, follet, fondu, fou, frapadingue,, frappé, gelé, givré, hotu, hurluberlu,, job, jobard,  jobri, jojo, louf, loufoque, louftingue,, maboul, maniaque, marteau, piqué, schnock, sinoque, sonné, tamponné, tapé, timbré, tocbombe, toc-toc, toqué, zinzin.

Als Gregor Samsa eines Morgens aus unruhigen Traümen erwachte, fand er sich in einem Bett zu einem ungeheueren Ungeziefer verwandelt. ( Die Verwandlung)

Un matin, au sortir de rêves agités, Gregor Samsa découvrit, au lieu de sa trique statutaire, un drôle de truc à la place de sa bistouquouette, une sorte de tire-bouchon, voyez, vrillé comme la queue d’un porc. Et dire que Brenda, sa fiancée, quoique platonique, voulait constamment dessiner au fusain ses organes génitaux. Il était trop tard pour faire un troc au Mont-de-piété et Gregor Samsa commençait à avoir salement le trac.

Tôt ce matin je me suis promené sur la page, au ras du vague à l’âme. Il n’y avait personne, sauf deux méduses si transparentes que je ne les ai pas vues.

Léon, mon hippocampe, tirait sur sa laisse, attiré par l’écume des jours. Il croyait sans doute que c’était de la crème chantilly.

Le con!