Comme Fatiha K., mon « amie»  statutaire sur FACEBOOK, ignorait mes avances, j’ai bien été obligé de prendre du recul.

Je me suis abrité sous un eucalyptus, devant sa résidence, tenant à la main un petit livre noir sur ce peintre merveilleux qu’est Hundertwasser (dont elle avait avoué être « fan»  sur la page d’accueil) et que je comptais lui offrir.

Hélas, il se mit à pleuvoir pendant quarante jours et quarante nuits.

Dans l’ambulance qui me conduisait, sirène hurlante, à la salle Pétrière (je devais succomber deux jours plus tard à une pneumonie foudroyante), je m’aperçus que je n’avais plus le petit livre noir. Il avait dû tomber sur la pelouse détrempée.

A l’heure actuelle, mon Dieu, il devait être aussi sec que la pantoufle d’un huguenot jeté à la Seine, le soir de la Saint-Barthélémy.

IL FAUT SUPPRIMER LE SOLEIL. Tout de suite, ça jetterait un froid, on n’aurait plus besoin de s’éponger le front, la sueur ne prendrait plus nos aisselles pour des marigots, et les glaces bleues du pôle se reformeraient.

( Lettre de Copenhague, 18h50)