Pigalle, Missouri, la nuit.

Hier soir, après les deux épisodes de « Pigalle la nuit»  sur Canal +, je suis allé fumer une cigarlette mentholée sur ma véranda. On voyait quelques étoiles dans les banlieues célestes et un léger vent faisait frissonner les herbes de la jachère, plus bas, où les chats jouent à la gatiboure.

Je me suis dit on se croirait dans le Missouri, perdu quelque part dans l’anonymat nocturne, loin, loin de Pigalle et de sa géographie turbulente où Dieu doit avoir du mal à retrouver les siens.

Au moment où, la marre-quizz étant à l’ordinateur, j’allais jeter mon mégot sur la pelouse déjà couverte de rosée (on est fin novembre), une image immense envahit l’horizon du côté d’Estankrutz. Une femme en décolleté, nimbée de lumière rouge.

Autrefois je me serais dit, la Vierge vient me rendre visite, c’est une « mariophanie» , un brin de causette ne fait de mal à personne, même si la mère de Dieu a pris l’apparence de Sharon Stone. Tu es Pierre et sur cette pierre, je bâtirai mon église!

Mais j’ai vite compris que c’était un hologramme fabriqué par le vieux savant fou qui vit en ermite dans les collines. Une trouvaille optique entre les machines de Jules Verne dans « Le Château des Carpathes»  et la fameuse « Invention de Morel»  de Bioy Casarès, le jumeau de Borgès (encore qur Casarès n’eut jamais l’honneur comme son ami d’être nommé « inspecteur des volailles»  par la dictature militaire en place).

L’image tint à peu près une minute, puis elle se gondola comme de la tôle, prit une couleur jaunasse et disparut. Encore ce foutu complexe d’Eurydice !

Shit de shit, il ne me restait plus qu’à devenir inspecteur des rapaces nocturnes. Pigalle, Missouri, la nuit…