Ce suce-pinces américain d’Edward Anderson (2008) travaille de bout en bout dans la claustrophobie, la cruauté poussée à son maximum, sans une lueur d’espoir, un moment pour souffler.

Shit de shit, on n’a pas mérité cela !

Le film se moque des bienséances de la narration où les opposants ne sont pas hégémoniques (ou peu s’en faut) de la première à la dernière image !

De ki se fouchtron ?

La pluie est l’auxiliaire des diaristes en mal d’inspiration. La pluie est nimbée de métaphores, ce qui n’est pas le cas du soleil, qui a un côté imbécile (voir « bronzer idiot» ).

Peut-on imaginer James Dean traversant Times Square sous un soleil printanier ou pourquoi pas cueillant des pâquerettes à Central Park ?

La tête entrée dans les épaules, tout de noir vêtu comme un ermite en civil, James Dean est ici un icone de la solitude. Times Square par temps de pluie l’hiver, c’est une image du Bazar Manioc, où je suis en résidence surveillée.

Le reflet de l’acteur sur le bitume mouillé est là pour nous signifier que ce passant ordinaire ne fera pas de vieux os. Il serait indécent de l’arrêter pour lui demander du feu ou le chemin de Cental Park où l’herbe doit être mouillée jusqu’à la sève.

Laissez passer les mots, laissez, laissez-les passer ! Laissez.