Dominique Nauze et le vulgue homme Pécus (qui n’est pas très beau, photo de gauche, chronique suivante) sont maintenant amis. Mais où sont les autres? a demandé le vulgue homme Pécus. Quels autres? Les autres amis, pardi ! Ah, ce sont amis que vent emporte et il ventait devant ma porte.

Dominique Nauze et Caligula (photo du bas, forniquant) sont maintenant amis. Mais je lui ai dit, tu laisses ton bourrin (de cheval) aux écuries, sinon je t’éclate la gueule !

Vu que sur  Facebook person ne m’adresse la parole, j’ai décidé d’enrôler des monstres. Le vulgue homme Pécus à gauche et le bassiste du Quasi Modo Bietdazou jazz Slam, qui va se produire en haut de la fameuse tour de Dubaï ( 800 mètres), en soirée, le 3 février 2010, date de mon anniversaire. Crousticiboire !

Faut dire que dans mon isba, je suis un peu en résidence non-surveilléé, à la différence de Roman Polanski, mais pas besoin de bracelet électronique vu que le Bazar Manioc sécrète de petits trous noirs et de l’anti-matière. Conclusion, vaut mieux ne pas bouger, et pour aller où, my god!

Mon chat Momo a enlevé un peu de terre d’une plante grasse, l’ a répandu sur le plancher et a chié dessus. C’est le parfum qui m’a alerté, par narines interposées. Il faut savoir que Momo a passé sa nuit à l’extérieur et je suis contraint de me poser cette question philosophique : les chats peuvent-ils être cyniques (l’étymologie nous ramenant plutôt du côté des chiens) ?

La marre-quizz a encore ce soir deux conseils de glace, au fin fond de l’univers, et je vais ramer seulâbre jusqu’à 8 h. Ay, misayre !

Il tombe une pluie fine comme les larmes cachées d’un archiprêtre et ce ne sont pas mes prétendues « amies » de Facebook qui vont venir me divertir, comme si malgré l’écran de protection, elles craignaient pour leur virginité. Shit !

Je ne suis pas sûr que la saison se prête à cette dégustation intime. Je ne suis sûr de rien à vrai dire. Je suis un troglodyte du Net.

Depuis un mois que j’ai planté ma petite boutique sur « Facebook », je n’ai pas eu une seule cliente ( une de ces prétendues « amies » selon le jargon du site) qui se soit rapprochée de mon étal, pour faire un brin de causerie tout en buvant un petit verre de schnaps. Personne !

On me laisse soliloquer comme un chien vermineux et gluant ou Elephant man sous son masque de toile. Je ne risque pas de faire des rencontres peccamineuses, capramerda fouchtra.

Mais on me laisse entière liberté en ce qui concerne la folle du logis. Dans les failles temporelles du Bazar Manioc, je peux loger de jolies femmes qui dégustent de la fine purée septembrale, comme sur cette photo.

C’est mieux que rien.

Il est clair que pour avoir un samedi soir coloré, il faut neutraliser les parasites mentaux, je ne sais pas si j’ai le tiercé dans l’ordre : le nucléaire iranien, la grippe A (virus H1N1) et l’église de scientologie.

Après avoir réduit la Shoah à des petits brûlis de graminées au fin fond d’une jachère, voilà que Mahmoud Amadine (né JAD) fait confisquer par ses sbires la médaille d’or et le diplôme de la militante des droits de l’homme, Shirin Ebadi, Prix Nobel de la paix 2003.

Dis, tu as reçu un kit d’affreux Jojo quand t’étais môme? A moins que tu soyes tombé dans une bassine de vinaigre ! Et ta bombinette, elle avance? Tu peux toujours demander un peu d’uranium au Père Noël !

Peut-être devrais-tu veiller à manger moins épicé. Cela donne des aigreurs d’estomac. Ciao, mon petit Mahmoud.