Trois copains dans la mélasse de l’anxiété

C’est la semaine des prix Nobel, et forcément du prix Nobel de Littérature. Mes trois amis sont là qui attendent, comme aux résultats douteux d’un scanner. Haruki Marukami, cliché du haut, Joyce Carol Oates, à gauche et enfin ce cher Antonio Lobo Antunès. Si ça se trouve, c’est encore un parfait inconnu qui va l’emporter, mais un candidat méritant, ô combien méritant. Et il faudra attendre l’automne prochain. Chié !

Ils ont tous un téléphone portable à portée de main. Sait-on jamais? Nous ne sommes que de vieux enfants, couverts de poils de plus en plus neigeux. Mais comme l’espérance est violente !

Joyce Carol Oates s’est enfermée dans une vieille pendule rustique, enlevant le balancier. Et supprimant ainsi le Temps. Elle en sort le strict minimum pour les besoins naturels et pour avaler des yaourts à la fraise. Elle fait peur à ses chats qui la prennent pour une momie de la vallée des Reines, du côté de Louxor en traversant le Nil. La momie d’une grande prêtresse de Thor.

Lobo Antunès n’a même plus la force de se promener dans ses chères rues de Lisboa. Il récure le cuisine de son petit appartement avec du Cif ammoniacal. C’est sûr que s’il remporte (enfin) le prix, les médias vont faire du barouf devant sa résidence collective et on va craindre un attentat d’Al-Qaïda ! Pute borgne !

Haruki, lui, a décidé de se cacher dans un bassin décoratif avec des poissons irisés et des nénuphars. On voit à peine son tuba qui dépasse et ses grosses lunettes, banzaï ! le font ressembler à un crapaud-buffle.

Je n’envie pas le sort, chaque année, de mes trois amis. Moi, je suis à l’abri de ce type d’anxiété très ciblée. Je ne suis qu’une petite pourriture pas assez noble pour le Nobel.