Aujourd’hui, au procès Clearstream, le général Rondot aurait déclaré : « Je n’ai pas un QI de pétoncle.»  C’est une formule brillante. A-t-elle été spontanée ou travaillée avec un dialoguiste façon Audiard? Mon général, chapeau, ou plutôt képi, même si vous n’en portez plus.

Les pétoncles et les bulots, réunis dans le même syndicat, ont d’abord décidé de faire le dos rond. Mais la base s’agitant, surtout sur la côte Atlantique, ils ont convenu de porter plainte contre le général Rondot car ces propos outrageants pour les pétoncles et leur famille entrent dans le cadre de la diffamation.

Encore un procès en perspective. Eh bien Gustave, on n’est pas sortis de l’auberge !

Elle est gentille, ta mère, Mathilde. Elle a poussé mon fauteuil roulant sur la partie cimentée qui descend en pente douce jusqu’à la plage et elle m’a dit, m’abandonnant : « Tu jettes un coup d’oeil sur la petite.» 

Si ma vue est toujours aussi perçante, surtout en ce qui concerne les jolies filles, tout le reste de mon corps est fait de cette matière bioplastique en usage aujourd’hui dans nos hôpitaux ultra-sophistiqués. C’est une sorte de momification vivante, voyez.

Cela permet de « survivre»  jusqu’à 130 ans mais parfois le temps est bien long. Je me souviens que sur la plage de Soulac, en 1948, j’avais sept ans, j’avais été ébloui par le phare de Cordouan, cette immense quille oubliée par les Titans là-bas ! J’avais aussi perdu dans le sable un petit canif rouge, offert par ma mère et auquel je tenais beaucoup.

Bon, je vais me fumer un petit joint (ce n’est plus formellement interdit depuis 2021, après la disparition tragique du président Fillon lors de la révolte des icebergs, ah, sombre période !). J’ai aussi une petite berteille d’Armagnac qui m’aide à humecter mes dents nouvelles, des sortes d’implants mahousse-costauds qui ont remplacé les dentiers.

« Va bene, papy?»  me crie ma petite fille qui trafique je ne sais quoi au ras des vagues. Je pense que c’est plutôt elle qui me surveille.

Elle doit se marier le mois prochain et j’en ai comme un pincement au coeur. Cela crée quelques complications car son père s’et converti à l’Islam (fatigué je pense de l’immense iconographie chrétienne) et la cérémonie va tomber en plein ramadam . Ciboire de saint Cucufa !

Le livre de Garouste fait partie en cette rentrée des oeuvres nécessaires. On pense à Modiano que le futur peintre a d’abord connu, pensionnaire comme lui, dans une institution un chouïa originale. On pense également à Robbe-Grillet (l’autobiographie).

Garouste : « gars» , sexe masculin, « roue»  qui ne suit pas un parcours linéaire et qui souvent grince (les multiples séjours dans des institutions psychiatriques), « rouste»  du père pétainiste et la haine qui en découle pour ce vieux « salopard» .

« Ouste !» , exit le père qui meurt, exit le fils, père à son tour, exit le fou (mais tu dois continuer à prendre des médicaments, n’est-ce pas?).

Garouste, il y a aussi la gare, gare de transit entre ces différentes potentialités, la folie, la haine du père, la création picturale, l’apprentissage de la langue hébraïque, la rencontre à New-York avec Léo Castelli. Et pour finir l’écriture.

(Mais quelle est la part de Judith Perrignon dans cette oeuvre à quatre mains?).

Le Don Quichotte, cliché de droite, est une illustration parfaite de la non-vie dans le Bazar Manioc. Ma pauvre tête, peuplée jusqu’à l’aube de petits cauchemars, qui ne sont même pas licenciés à la Fédération !