La plupart des gens ne s’intéressent pas à leur « espace du dedans », sauf le poète Henri Michaux et les hypocondriaques, il va de soi.

Quand je m’allonge du côté gauche dans mon lit, immédiatement dans mon énorme panse, mon usine marémotrice démarre, avec ses bruits familiers, ses borborygmes and blues.

Ma centrale fournit mes synapses en électricité, ce qui me permet de ruminer des heures sur ma vie, si incroyablement terne et à la fois si incroyablement douillette et choyée au plan stomacal. Ah, durant mon séjour au Pays basque, on ne saurait dire que j’ai bu de la piquette et mangé des clopinettes. Tel est mon paradoxe vital, ontologique, qui confine à l’oxymore.

Depuis hier, j’ai une petite-fille, un pur bijou paraît-il, ce qui fait un peu désordre, j’en conviens, chez un philosophe cynique ( à Getaria j’ai pissé entre deux voitures sur un parking dallé) et un ermite de troisème division.

J’ai trois petits-enfants de mon côté et deux du côté de la marre-quizz. Plus trois chats, bien sûr. Comme quoi, la solitude n’est jamais complète, comme l’a dit je pense Paul Eluard.

Voilà.

(Clique sur Bietdazou, il y est question de Mathilde, ma petite-fille, et d’Ahmadine, né Jad, qui menace la (sur)vie de nos petits-enfants).

Elle a beaucoup de cheveux, ai-je dit à son père. Et elle avait ces boucles d’oreille en naissant?

Il me souvient d’avoir violé… une promesse vieille de cinquante ans : celle de ne jamais voter à droite. Eh bien, j’ai failli ! J’ai voté Chirac contre Le Pen. Le viol, fût-il d’une promesse, est un délit très grave. Je m’attends d’un jour à l’autre de monter dans la bétaillère de la gendarmerie de Cazaugoude. Menottes aux poignets et parcours sinueux jusqu’aux géôles sur les routes du Bazar Manioc.

La nuit, sous ma véranda, en fumant une clope, je regarde passer dans le ciel de velours sombre les missiles iraniens à ogives nucléaires . On se croirait dans une fête foraine. Certains rasent la cîme des peupliers. Ce pauvre Mahmoud (Ahmadinejad) est un peu miraud. Voulant viser Israël, ses fléchettes s’abîment dans l’océan Atlantique, au milieu des bancs de téharengs. Polops, je vous déconseille d’acheter dans l’immédiat cette pescaille radio-active.

Dans notre série « Les Pieds Nickelés à l’ONU », Berlusconi mériterait de prendre place à côté du Kolonel Khadafi et de Mahmoud Ahmadinejad. Il n’arrête pas de blaguer sur la couleur de peau du couple Obama. Nul doute qu’après toutes ses orgies avec des colles-girls, Sivio doit avoir le bitus couleur de betterave !

(L’épisode I incipe dans le blog Bietdazou. Clique donc !)

Alors que j’estois aux portes de l’au-delà dans la forêt de Malemort, essoufflé comme un phoque qui vient d’être recalé au brevet des collèges, Bucéphaline avoit disparu en tortes voies dans les bois profonds, incapable de me porter secours vu que dans le civil elle occupe des fonctions d’aide-mire libérale.

Son compaing gueuloit comme une corne de brume mais en ces régions côtières la mer avale les sons. La marre-quizz du Net se demandoit si c’était du lard ou du cochon, mon piteux état je veux dire, eh bien les deux, madame, les deux ! Et votre amie Bucéphaline a été avalée par l’enchanteur Merlin !

Le compaing estoit fatigué, autrement il m’auroit porté sur ses épaules. Hélas, je ne suis pas un foetus de paille, je pèse un âne mort et mieux valoit me laisser dans une ornière ou un marigot en priant Dieu qu’il veuille bien absoudre mes péchés. (Quoique, porter le Christ sur ses épaules n’est pas un mince honneur, on devient ainsi littéralement un « christophore »…)

Le soleil brilloit dans le ciel comme une enclume en plein travail. Je ne sais comment nous arrivâmes dans un village. L’église avoit un bénitier qui me permit de me désaltérer et de faire quelques ablutions. Et qui vis-je sur un prie-Dieu en train de demander pardon? Bucéphaline qui se griffoit le visage et déchiroit ses vêtements. C’estoit un spectacle pitoyable, au sens de « digne de pitié ». Mon Dieu !

(A suivre)

Per Bacco, è la hesta del petiot Dionisou !

(Mathilde n’est pas encore née.)

Diou biban!

Les filles ici ont des jambes superbes, qui vous perforent le coeur, de leurs talons-aiguilles. Il fuit le temps… Fugit irreparabile tempus ! Et les tatouages, il faudrait parler des tatouages. Hola, c’est un tatouage à la menthe? Je peux lécher, mademoiselle?