A cette époque de l’année, point n’est besoin pour le blagueur de  se crever le QI. Il y aura très peu de visiteurs vu qu’ils sont tous partis fleurir les tombes de leurs chers disparus.

Je ne parle pas pour les inconditionnels de Vian qui vont cracher sur les tumulus (quand Sartre a pissé sur la tombe de Chateaubriand, avait-il mesuré la direction du vent marin? Si ça se trouve ce couillon s’est aspergé le falzar de sa propre liquidité). Sunt lacrymae rerum !

Une orange, sur le divan, m’expliquait qu’elle avait la phobie des feux tricolores. « Toutes ces amies à saluer, quand ça va passer au rouge, on se croirait à Guantanamo :» 

Quand le provoire toque (tocar en castillan égale toucher) les seins des paroissiennes, le bedeau, jaloux comme un clone de Quasimodo, sonne le tocsin. C’est un flache-baque sur un petit village du Bazar Manioc, à la fin du 19° siècle.

Caligula avait bien nommé sénateur son cheval préféré. Ce Jean Sarkozy n’est sans doute pas un mauvais cheval. Quel brouhara pour si peu!