D’abord, je traîne les pieds pour faire le test de l’effort, généralement fatal aux humoristes, comme ce fut le cas de ce pauvre René Goscinny, le père textuel du « Petit Nicolas» . Bren de la chienlit médicale! D’autre part, je suis moins discipliné qu’un mormon. Je fume, je bois du vin, sang de Notre Seigneur Christus, je suis en surpoids (du surpoids ou du surmoi, on ne sait quel est le pire), je me refuse de faire de la marche à pied comme ce couillon de Rousseau, herborisant dans la cambrousse et rêvant, en même temps, vu que c’est le même prix!

Donc pour toutes les raisons sus-mentionnées, mon cardiologue me regarde d’un sale l’oeil et se fend d’une prose retour pour mon généraliste, pleine de connotations vachardes, style considérations hygénio-péjoratives dignes de l’Eglise de scientologie. Bref, c’est pas le grand amour entre nous, ce qui met à l’abri des crises de tachycardie.

Si vous voulez, je vous laisse ma place! Badaboum, bom boum!